Plus tard, c'est trop tard, me disent les bourrasques. Elles viennent vous taper entre les oreilles, rudes et claires. Le regard se relève. Un claquement de rien, et l'histoire s'arrête : un nu, un rien du tout, muet comme un troupeau bêlant. Le doigt transparent emporte dans les airs de fraiches arabesques. Les blessures s'offrent en s'ouvrant, vers le loin-près. Elle se dissolvent dans l'intime évidence que les bouches disent en béant. La voix se perd, elle ne se trouve plus quand l'océan sans rivages se retrouve en son sein, vaste panse immaculée. C'est un coup de rien que l'on surprend sur le visage des enfants qui ont la chance de s'ennuyer. Un coup pour se redresser en se laissant à ce qui fait tout. Il y a parfois cette grâce du sol qui se dérobe en un rien de temps, une interruption de programme qui vous propulse sur une vague de glace. Elle a le secret de nous ressusciter, de renverser les idoles du moment pour nous rendre au vrai sens du temps.
