Cuando el paisaje es incierto y el las barracas del arrabal los truenos desorientan golondrinas. Quien acunará el futuro, quien avivará el fuego. Todos es plúmbeo gris, amanecer de cenicientas madrastras. Lluvias ácidas que fulminan las briznas. Si me hubieras querido, como yo te quise a ti. Si hubieras sentido, el calor de mi animo. Próximos estamos a los más distantes. Damos gritos ensordecedores que el que indolente que duerme a nuestro lado, nunca oye. El infinito siempre nos hace de menos, la enormidad insignificantes.